sábado, 20 de enero de 2007

Aldo Novelli



Ofrenda

Yo soy ese tipo que ha cometido la osadía

de creerse poeta por unos instantes

esas efímeras eternidades que me tornaron insoportable,

y excavó con desesperación en el fondo de la noche

buscando palabras desconocidas

para dárselas al mundo en una jauría de gaviotas.

El que arrojó piedras a vagones ajenos de trenes inalcanzables

que cruzaban el oxidado horizonte del desierto,

el que pateó pelotas de trapo envueltas en viejas medias

en un potrero de cardos rusos gigantes y vientos furibundos,

y corrió entre cigueñas negras y alacranes amarillos

para calmar la sed de infinito y el hambre de mujer.

El tipo que se dejó crecer la barba

y lanzó volantes rojos en el aire espeso de la ciudad

como un acto de rebeldía en medio de la derrota.

El que recorrió bares y cabarets

buscando a la hembra más puta del mundo,

y terminó durmiendo sobre las mesas

la borrachera de todos los poetas malditos de la historia.

Yo soy el pastor de ovejas descarriadas

adicto a las sombras bajo la gran luz.

El lobizón que se hizo hombre

en una noche de incontables lunas sin cielo.

Yo soy la oveja que se comió al lobo.

Yo soy ese tipo que llaman padre

el santo padre putativo corruptor de menores de espíritu

adúltero de vírgenes endemonidas exorcista de toda estupidez.

El que cura las llagas de mujeres en pena

místico sanador de seres vulnerables de corazón.

Yo soy el dador de semen, el precario proveedor de cielos.

El que camina bajo la noche en callejones oscuros

y hace discursos salvadores para un tiempo desquiciado

entre multitud de cartoneros, desterrados y borrachos que aplauden y ríen

mientras las cucarachas observan la escena desde prudente distancia.

Yo también soy el tipo

que ha cometido la estupidez de escribir este poema,

él mismo, que tiene ahora la insolencia de ofrendárselo a ustedes

como un brusco zarpazo en la voz del silencio.


El huevo de la serpiente

Trabaja de lunes a sábado durante diez horas diarias

en una empresa electrónica de Massachussets.

Por las tardes, va a buscar a sus hijos al colegio privado.

Cenan en familia a las veinte horas

y ven algún programa de actualidad

o una ingeniosa comedia antes de acostarse.

El domingo sale con su esposa

van al cine o a cenar a algún restaurante italiano.

Ese día la película era un thriller de gran repercusión

en una violenta escena

un rubio jugador de fútbol americano

viola con inusitada saña una niña negra de 17 años,

siente en su mano el estremecimiento de su esposa

y en ese momento se descubre a sí mismo

con una inesperada mueca en su rostro.

La misma que muestra

cuando sus amigos le cuentan

esas maravillosas aventuras sexuales

realizadas secretamente

en los campos de golf del country-club.

Alemania 2006

Se acerca arrastrando los pies

abre la bolsa

revisa con desgano

saca algo y come,

me mira mientras mastica

mete de nuevo la mano

recupera algo gelatinoso

se lo mete en la boca

y empieza a escupir con asco,

reputea al dueño de la bolsa

al país, al presidente, a la vagina de su hermana

a los políticos, a sus prostitutas madres

y a mí

que lo observo impotente por la ventana

justo cuando Tevez le mete un golazo a los serbios.


En el bar de la esquina

El otro día estaba en el bar de la esquina tomando una cerveza

mientras veía por enésima maravillosa vez

el gol de Maradona a los ingleses,

entonces en la mesa de al lado

alguien dijo:

- miralo a ese negro villero la guita que hizo -

- y que querés, hay que ser bruto y pegarle a una pelota para triunfar -

- y encima se floreó por el mundo con la camiseta del Che, que vergüenza! -

- otro hijo de puta ese desgraciado, menos mal que lo liquidaron -

- deberían volver los milicos - dijo otro

- si así revientan a este negro drogón, como reventaron a los terroristas -

- sí, hay que matarlo, así no habla más -.

Yo tragué el sorbo de cerveza más caliente que haya tomado en mi vida

y miré preocupado hacia el costado

pensé que había descubierto una confabulación terrorista-musulmana

o a un grupo de mercenarios despiadados preparando un asesinato

en el viejo bar de mi barrio

pero me equivoqué.

Eran cuatro señores muy elegantes de saco y corbata

con autos caros y alarmas que espantan a los que se acercan

tomando café en el bar prohibido de mi infancia.

Eran cuatro típicos burgueses argentinos

esos respetados hombres de bien

integrantes de la maravillosa clase media argentina,

ésa que nos ha diferenciado siempre, del resto de Latinoamérica.

Eran cuatro señores con cara de tipos preocupados

por los graves problemas del país

arreglando los males de nuestro pueblo.

Muchachos, esto no es un poema, ni mucho menos

esto es un grito de alarma

en el querido bar de mi barrio

hay cuatro tipos

preparando un magnicidio.


El sueño del poeta

Cuando el poeta lee

hay aplausos a rabiar

algunos histéricos abucheos inaudibles

gritos y ovaciones,

tipos enloquecidos y vítores demenciales,

y dicha sea la verdad:

el poeta no lee muy bien,

ni sus poemas son para enardecer a vastas concurrencias

y mucho menos el tipo es un poeta

tocado por la fama o los honores de sus pares.

Pero hay que reconocerlo

nobleza obliga

cuando el poeta lee

hay energúmenos contra el alambrado

dispuesto especialmente para cuidarlo

oyentes fanáticos con ojos desorbitados y manos desesperadas

golpes en las mesas y cerveza volando por el aire.

Es una bacanal romana en medio de un mundo que se cae a pedazos.

Un solo detalle colabora en esas circunstancias

en que leo mis dolientes artefactos como si fueran grandes poemas

dos elegantes señoritas muy agraciadas

o sea un par de hembras que rajan la tierra del inmenso salón

se van desnudando a medida que los espectadores

aplauden y reclaman interminables bises.

Del libro inédito: “Estúpidos mirones de televisión”

viernes, 12 de enero de 2007

Rubén Vedovaldi



INFUSIÓN Y EFUSIÓN

Me baja cuerpo adentro

iluminando

la vida de esta hora

en su fueguito esmeralda

amargo

íntimo y lento

el sol del mate.

CUADRÚPEDA FATALIDAD

aquel buey

no se resignará a que otro

u otra o algo

lo llegue a lamer

peor de lo que él,

él solo,

y sólo él

bien

-cree que bien-

se lame

A LAS SÁBANAS REVUELTAS

En la tormenta alguien grita su nombre

hombre de pie en el final de la noche

cuando amanece saludan su nombre

hienas de parturientas agonías

a mediodía tu nombre de fuego

hijo del sol, del sueño y de la luna

atardece en los labios y es tu nombre

sombra de sangre y signo de la muerte

la medianoche de su nombre abierto

como un murciélago lívido escapa.

Perdió su doncellez la que soñaba;

tus huellas en las sábanas revueltas.

CUENTO CON

con órganos sensibles cuento
la noche abierta de estrellas y frío


con instrumentos delicadísimos
cuento el todo de las partes
en las partes del todo
y de dos todos y tres
y enésimos

cuento conmigo y de la nada
hago el conteo progresivo y hago
cifrar una aventura cuantitativa

cuento las noches de la noche mil y una
cuento los cuentos dentro del cuento
cuento versos
sílabas dentro del verso
partes de cada abrapalabra
labro

abro el rosario

vivo
de estar siendo

DAME O TE HAGO LA GUERRA

Aunque los pájaros pierdan con la guerra y los peces pierdan y los trigales pierdan con la guerra y las cabritas y ovejas del desierto pierdan con la guerra y los camellos y caballos revienten como niños y los civiles sean quemados y los gusanos no puedan comer muertos calcinados y los perros sobrevivientes enloquezcan... ...bienaventurados los que nunca nacieron, porque estos no son los fuegos artificiales de un mundial de fútbol.

Lo que hoy llamamos guerra es nuestro miedo a la concentración beligerante en Oriente Medio, pero todo el siglo veinte fue violento y en estos pocos años que van del nuevo milenio también arden otros focos de horror.

La guerra se cura con más guerra - declara amenazante el fabricante de

armas.

Si sumamos todos los que matan o se suicidan, son más fuertes las ganas de matar que las ganas de convivir. El amor no triunfa porque no queremos.

¿Es una guerra de Jehová contra Alá y la Biblia contra el Corán?

¿ Es una guerra de anglosajones contra moros?

¿ Y por casa cómo andamos? ¿Será el amor más fuerte que la muerte?

Recuerdo la mentira del antrax. Los árabes atacaban al mundo entero

poniendo bacterias en los sobres de las cartas. ¿Dónde está el ántrax? ¿ A

quien mató?

El negocio de unos pocos petroleros corporativos puede más que el hambre de los niños pobres de todo el mundo. Y mientras hay guerra, las otras formas de violencia no paran. Seguirán matando de miseria los pocos a los muchos; esclavitud, desempleo; seguirán matando de racismo y de cacería humana los pocos a los muchos.

María Marta García Belsunce está más confundida que muerta, todavía no sabe si la asesinó Saddan, Arafat, Bin Laden o su marido.

Mientras hay guerra hay esperanza- recetan los paramédicos de la muerte.

Alguien compra los órganos de mil niñas que aún no han muerto.

Alguien vende su sangre para comer.

Alguien chupa golfos y desiertos de sangre para seguir matando.

Alguien se lava el alma en orgías de sangre para odiar mejor.

Alguien oculta un cadáver, miles de civiles torturados.

Mientras da sus frutos una guerra, florece otra guerra

y hay semillas de nuevas guerras en cada guerra.

En Chiapas hace quinientos años que matan indios e indias.

En Africa, los helicópteros reparten medicamentos y SIDA entre los negros pobres.

Mientras hay guerra, alguien estudia cómo perfeccionar otras armas más mortales .

Alguien le miente a su hijo; alguien le miente a sus fieles o a su dios. Alguien ensaya el poder destructivo de otras maravillas de la vida moderna. Alguien roba a alguien que acaba de sufrir un accidente de tránsito. Alguien extiende más credenciales para matar.

Mientras millones salen a manifestar NO A LA GUERRA, otros salen a dispersar la manifestación.

Naciones Unidas vende vestiduras rasgadas a cada vez más millones de niños sin escuela, sin familia y sin hogar.

Se puede visitar virtualmente la guerra en coloridas páginas y volver sin ser lastimado.

Alguien manda a su hijo a buscar trabajo en la guerra;

alguien toma más obreros en la fabrica de armas,

alguien planea otro sabotaje a una planta nuclear.

Alguien mata la paloma del Espíritu Santo por deporte

Alguien compra tierras y construye nuevos cementerios privados

para los que no van a morir carbonizados en el arenal.

Alguien cambia billetes falsos por verdaderos en la terminal de ómnibus Mariano Moreno.

Hay madres y abuelas por la vida, pero cada vez más mujeres hacen la guerra y no el amor. Cada vez más mujeres trabajan en fabricaciones militares del no amor.

Los fabricantes de crucifijos ganan con la guerra. Los fabricantes de banderas y cascos azules ganan con la guerra. Los cristianos ganan más con la guerra que con el amor. Los arquitectos de la exclusión ganan con la guerra.

Los monopolios metalúrgicos, los farmacéuticos, los traumatólogos y las ortopedias progresan con cada nueva vieja guerra.

Los trust massmediáticos venden más con la masacre que con el amor.

Los que producen películas pacifistas o belicistas ganan con cada nueva vieja guerra

y hacen su agosto los que venden safaris después del bombardeo.

Los ambientalistas devienen profetas en medio de la guerra.

Los criminales que cambiaron años de prisión por servicios mercenarios vuelven héroes. Nadie mata a la muerte. Los que desfilan mutilados derrotan cíclicamente a la paz y la famosa gaseosa cola le da más vida a tu Mega-Muerte Super Show.

DESNUDOS ANDAN

...que al hijo del carpintero el pueblo lo quería

sí pero mandaron salvar al otro dije al delincuente

-que había sufrido mucho por nosotros agregó

y yo le aclaré que habría sufrido sí pero no por nosotros

-que se entregó para que se cumpliera alegó

y yo le recordé que no se entregó que luchó

y lo habían sometido contra su voluntad a suplicio

junto a su esposa e hijos

en la plaza de Wacaypata allá en el Cuzco

y dijo que no que era de otras tierras

que no había conocido hijos ni mujer

que era hermano

que le habían metido braza en la boca agregué

y que no que vinagre

y le habían arrancado la lengua los mal paridos

y me hacía que no con la cabeza

-que ataron sus brazos y piernas a cuatro caballos

y dijo que a caballos no

a pie hasta el monte a latigazos

-que lo querían descuartizar añadí

y que no que lo habían desangrado pero en cruz

3 clavos corona de espinas lanzazo al costado

-lanzas nuestras no eran

que acá todos vimos cuando intentaron descuartizarlo

y el cuerpo no se partió

-no se partió es verdad

eligió piedra humana para reconstruirse

y está de pie en el mar

-¿de pie? pie de horca exclamé

que lo decapitaron y que no

santos cielos que cómo iba yo a decir eso

de nuestro señor y Rey y Maestro

-señor nuestro no era deslindé

y rey tampoco

que enviaron su cabeza sangrante a Tinta y lo negó

-que Nicodemo en la noche

removió la piedra para esquivar el bulto

y no sé qué más de la paloma

-que enviaron uno de sus brazos a Tungasuca denuncié

y que nunca le cortaron brazo ni mano

-que el otro brazo a Carabaya lo mandaron y tampoco

-que mandaron una pierna a Santa Rosa

y la otra a Livitaca y dijo que no

que se la habían quebrado los soldados sí

pero que lo demás era blasfemia

apostasía pura

pura mitología de salvajes

-¿salvajes?- ironicé

los civilizadores le quemaron el torso

arrojando sus cenizas al río Watanay

y anotó que no

que un Juan lo habría bautizado pero en el Jordán

para que creciera en el tiempo como era escrito

-pero mandaron extinguir toda su descendencia

hasta el cuarto grado para que no heredaran

y que no que tampoco

que era rey eso sí pero no de este mundo

no de este pueblo

que al tercer día ya habría ascendido

que volvería volverá ya viene y digo que no

que siempre están aquí

desnudos andan

viento en el viento van

que ya no esperan