Paradecir

Nada que decir...

2012-02-09T04:29:00.000-08:00

Hacer click y callar cuatro minutos:

HOMENAJE A MIGUEL GRINBERG, 50 AÑOS DE LUCIDEZ IMPLACABLE...

2011-10-24T06:30:00.000-07:00

Juan Luis Giménez Victorica

2011-09-20T10:57:00.000-07:00

Paradecir es un lugar en que se encuentra la poesía con la vida cotidiana. Esas dos posiciones parecen no tener conexión y sin embargo no pueden una sin la otra…

La vida cotidiana en la urbe, llena de ruidos inconexos, de parloteos crueles y frívolos, llena de huecos… Sin embargo en esa ráfaga de mediocridad anda la poesía, vibrando… haciendo vibrar.

Por ese terreno transita la poesía de Juan Luis Jiménez Victorica, nuestro invitado de esta "entrada". Pocos trazos, pocas palabras y mucho contenido.

Pocas palabras para decir casi todo. Desconectar el dispositivo de ruido masivo, salir de la mirada del gran tirano que siempre nos mira (como en la profecía de Orwell) y sentarse un rato con Juan Luis a vibrar su poesía, no lleva mucho tiempo.

Afectuosamente, Luis C. Aguirre

Juan Luis Giménez Victorica nació en San Miguel, provincia de Buenos Aires, en 1965.

Es profesor de legras recibido en la Universidad de Morón, donde también ejerce la docencia. Ha publicado en distintas revistas literarias ensayos y poemas. Desde 2001 es codirector de la revista La Bota Literaria. En 2006 publicó el libro de poemas Ese velado grito. En 2009, junto a Natividad Acosta publicó Comuniones cotidianas, de donde se han extractado los poemas de esta selección.

II

Bajo los pliegues de su piel
nuevos enigmas danzan
rituales de la lluvia.

III

¿Qué perfume tendrá
tu piel recién dormida?

V
Huele
a lluvia,
a inocencia,
a niño recién llegado.

VI

Ella transita cada noche,
los surcos de su cuerpo
hechos memoria.

XI

"No he olvidado su voz'' afirma en sueños.
"Es arrullo, cascada, cantos de cuna."

XII

Otros cielos en sus ojos
cada noche descubrí.

XIII

Volví
en lluvia
a lavar
sus pies cansados.

XIV

En sus blancos hombros,
inocencias nuevas.

XV
Abrigo del viento
son sus manos de niña.

XIX

Cuerpo universo,
cuerpo alimento,
cuerpo dador.

Cuerpo

que a cuerpos da vida,
cuerpo de muerte vencida.
Cuerpo ternura, cuerpo vientre,
cuerpo senos, blanca sangre.
Cuerpo total,
cuerpo caricia,
cuerpo madre
de su hijo nacido.

MARCELO MARCOLÍN (1957-2011)

2011-09-05T22:29:00.000-07:00

ORACIÓN CON MARCELO

Como hubo un cielo poblado de Raúles

(cric y crac)

ahora se llenará el cielo de Marcelos.

Se vaciarán los micros que llevan

soñadores por los caminos.

América del Sur

se ha quedado vacía de Marcelo,

los poetas locos, los malditos,

los marginados de la luna

se han quedado mirando abajo

con el corazón frío de Marcelos.

Esta tarde de septiembre

viajaremos en un Citroen 3 CV

hacia otros sueños

o hacia el mismo sueño

de libertad y de vientos.

No pudo la tortura ni el exilio

con su poesía

y no podrá la muerte con su voz,

porque seguiremos inundando este mundo

absurdo

de elefantes de Orión

saliendo de tu pecho.

Gracias, Marcelo por tu alma,

la enarbolaremos cada mañana

hasta que volvamos a casa contigo.

Amén

(Luis Carlos Aguirre)

OTROS ELEFANTES DE REGRESO DE LA CONSTELACIÓN DE ORIÓN:

https://docs.google.com/document/d/1VeJnnBCmGeEHeK1hBaqb_5GTmW1_rjwxajJwXG8m01w/edit?hl=es

Pancho Tarrío...

2011-06-14T21:42:00.000-07:00

Mientras leas estas pocas palabras, por favor, escuchá esta canción:

Parecería que somos frágiles y fugaces, pero no es así, somos potentes e indelebles, células obstinadas del universo, titanes emblemáticos, y pasan los rostros vacíos por las calles peatonales mientras los poetas y los artistas escriben las elegías que mantienen erguido a un planeta averiado pero indómito, que escupe ceniza, detiene aviones y riega con silicio las cosechas futuras. Salve Pancho, todas las alabanzas para vos.

Participantes del Encuentro de Convivencia de Antimitomanía en 1979 -
Pancho con sobretodo marrón, salido de la fila...

Miugel Grinberg

Panchito, maestro del rotring, de la tinta china y de aquellos minuciosos puntitos de horas y horas arriba del tablero, para revelarnos lo que era una galaxia sobre un papel. Tu alumno te va a extrañar.
Gustavo Silva

Panchito, todavia recuerdo el micro que casi me haces perder en once cuando yo tenia que ir hasta retiro para viajar.. te recuerdo viejo A PASSION PLAY
Jorge Néstor Cornejo

Dibujo para Antimitomanía 6

Portada Antimitomanía 15

Pancho Tarrío se comunicó por correo en 1974 con Daniel Serra y conmigo al haber conocido el primer número de Antimitomanía. Esas cosas del universo quisieron que su casa estuviese a pocas cuadras de las nuestras en Bella Vista (Gran Buenos Aires). En ese entonces todavía no era un perscusionista sino un talentoso dibujante y un incontenible "degustador" de Jethro Tull (tenía TODO de Jetrho, incluso discos repetidos en varias ediciones).

Estuvo siempre presente en las propuestas de Antimitomanía, fue un increíble anfitrión en largos encuentros en su casa, incluyendo en esa virtud a sus padres, personas de increíble generosidad y apertura ante tanto "bicho" raro que empezaron a "caer" en su casa viniendo de todos los puntos cardinales...

Participó de los Encuentros de Música y Poesía. Colaboró ilustrando algunos números de Antimitomanía y un par de portadas...

Luego se fue volcando más a la música y dejando guardado sus "rotring y tinta china", como dice Silva.

Ahora se nos ha ido y su sonrisa e invencible simpatía nos acompañarán siempre...

Roberto Coluccio, Alejandra Monsalvo, Pancho Tarrío,
Viviana Bonzón y Sergio Bonzón (sentado)

Para los "abuelitos que escuchan rock vetusto"

2011-05-22T15:04:00.000-07:00

South side of the sky
(Jon Anderson/Chris Squire)

A river a mountain to be crossed
The sunshine in mountains sometimes lost
Around the south side so cold that we cried
Were we ever colder on that day a million
Miles away
It seemed from all eternity
Move forward was my friend's only cry
In deeper to somewhere we could lie
And rest forthe the day with cold in the way
Were we ever colder on that day a million
Miles away
It seemed from all eternity
The moments seemed lost in all the noise
A snow storm a stimulating voice
Of warmth of the sky of warmth when you die
Were we ever warmer on that day a million
Miles away
We seemed from all eternity
The sunshine in mountains sometimes lost
The river can disregard the cost
And melt in the sky warmth when you die
Were we ever warmer on that day a million miles away
We seemed from all of eternity

El Lado Sur del Cielo

Un río, una montaña para cruzar
El rayo de sol a veces se pierde en las montañas
Alrededor del lado sur hace tan frío que lloramos
Acaso alguna vez tuvimos tanto frío como ese día,
Un millón de millas lejos
Parecía toda una eternidad.
Sigue adelante, fue el único lamento de mi amigo
En lo profundo hacia algún lugar
en el que podamos acostarnos
Y descansar de día, con el frío en el camino
Acaso alguna vez tuvimos tanto frío como ese día,
Un millón de millas lejos
Parecía toda una eternidad.
El momento parece perderse dentro de todo el ruido
Una tormenta de nieve, un voz estimulante
De la calidez del cielo, de la calidez cuando mueres
Acaso alguna vez tuvimos tanto calor como ese día,
Un millón de millas lejos
Parecía toda una eternidad.
El rayo de sol a veces se pierde en las montañas
El río puede olvidarse del costo
Y fundirse en el cielo, es tan cálido cuando mueres
Acaso alguna vez tuvimos tanto calor como ese día,
Un millón de millas lejos
Parecía toda una eternidad.

Traducción "robada" de:
http://rocko.blogia.com/2005/081201-yes-south-side-of-the-sky-el-lado-sur-del-cielo.php

No hay respuestas, solamente más preguntas...

2011-05-15T07:38:00.000-07:00

Tengo que admitir que la vida es un instante y una eternidad. Es frágil como un soplo y eterna como el mar. La soberbia de los humanos los ha hecho pensarse exclusivos y superiores. Han armado infinidad de cosmovisiones, mitologías y sistemas de pensamiento para calmar su angustia de pequeño animalito desterrado del paraiso. Nada se sabe de lo que piensan o sienten los demás seres y esa ignorancia ha servido para que el humano suponga su superioridad.

La única seguridad que tiene el humano es su pequeñez, su absoluto desamparo. Cuando sale de su cueva en la noche estrellada y levanta la vista hacia el infinito puede tomar conciencia de su dimensión. Un pequeño simio lampiño escrutando el universo parado sobre una roca viajera en el vacío insondable. Allí imaginó constelaciones y comenzó a soñar con dioses y héroes que den contenido a sus dudas.

Parado frente al cuerpo inerme de un semejante muerto, desgarrado por la certeza de no verlo despertar más, tuvo necesidad de responder a su terror. Supo que más temprano que tarde él también (y todos) estarían en iguales condiciones. Es así como comenzó a buscar una eternidad. Una estrella que le muestre una realidad menos cruel que la de la muerte, la descomposición, el polvo, el olvido. Se dio cuenta que polvo era y que en polvo había de convertirse.

¿Se hacen estas preguntas los individuos de otras especies? Nadie puede responder a esto. Tal vez no, tal vez tengan las respuestas o no las necesiten. Ellos no fueron expulsados del jardín del Edén, de manera que corren desnudos por la vida tratando de no tropezar con los temibles humanos.

Habiendo construido "civilizaciones" que contengan sus incertidumbres en frasquitos de certezas, no logra acallar su angustia de exilado. No hay construcción que haga guardar silencio a la vocesita que, en las noches, interroga sobre la noche definitiva.

Hay viejos libros que prometen felicidades o dolores eternos, según se sigan las instrucciones más o menos ambiguas que proponen. Pero no hay testimonios claros de su veracidad.

No hay respuestas, amigos, no las tienen los sabios, solamente hay más y más preguntas...

(Fragmentos de la "libretita" del autor)

El "mientrastanto..." y una preocupante novedad

2011-04-26T06:42:00.000-07:00

Hace tiempo que no publicamos poetas en Paradecir. Tenemos seleccionado material desde hace tiempo, distintos "peros" nos van retrasando. En breve concretaremos un nuevo aporte, tanto en el blog como "en papel".

En el mientrastanto es bueno un poco de Cosas Rústicas...

Al pasar por la web, por una página que frecuentamos, nos enteramos de una preocupante novedad que, en una extraña coincidencia, tiene que ver con Edelmiro. Queremos compartir la preocupación, invitando a visitar este sitio: http://www.losinconseguiblesdelrock.com/2011/04/fuerza-edelmiro.html

A la derecha repetimos el link. ¡Fuerza Edelmiro!

Un poco de emoción...

2011-04-01T09:21:00.000-07:00

Este es uno de los santos que nos protegen...

Poesía y Poetizar....

2010-12-12T16:59:00.000-08:00

El 21 de noviembre se organizó la presentación de la Antología "Poesía y Poetizar" en el auditorio de Radio Nacional. Fue transmitido íntegramente en el programa "Rock que me hiciste bien" el siguiente sábado (27-11-2010). He aqní unas fotos tomadas por Carlos J. Nava a quien agradecemos la gentileza de estar presente (debió dejar grabado su programa de radio que se emite en el mismo horario) y de regalarnos estas imágenes.

El audio del programa puede ser escuchado bajando el archivo en este enlace. No está separado ni editado, es la grabación "en crudo" del programa de "Rock que me hiciste bien" del 27 de noviembre de 2010. Cuentennos si se escucha bien.

https://docs.google.com/leaf?id=0B1mUZSsZWVpiZjE5MDdjNzctY2E2Zi00M2FkLWIwZjEtM2M2MzllZmVhOGNk&hl=es&authkey=CImI78AI

Antología Poesía y Poetizar

2010-11-14T08:32:00.000-08:00

Creación y Diseño de Gustavo Silva

Sir Iroman's Kindom, la invasión Nazi ataca...

2010-10-27T06:00:00.001-07:00

Esta mañana, luego de varias semanas, he vuelto por el mundo de la Web. He conocido la agresión sufrida por Sir Iroman Kindoms en nombre de "la legalidad".

Esto es un ataque a la comunicación.

No había pretendido "material ilegal" en este blog. Compartía, a través de material subido a la red, archivos propios no editados por nadie.

Lamento y repudio esta circunstancia. Deseo que quienes, a través de medios poderosos, "kontrolan" este maravilloso invento, sean desenmascarados y los estados, en representación de las personas libres, democraticen este maravilloso cablecito que nos conecta.

Vaya mi enojo por lo ocurrido, mi cordial y militante abrazo a Sir Iroman y un poema

Ellos no conocen tus ojos
ni les interesan tus palabras,
ellos no han oido
la risa de tus hijos
ni los latidos de tu mujer.
Ellos no han escuchado
tus canciones
ni percibido los decibeles de tu corazón.

Ellos no entienden ni sus propias palabras,
esos gruñidos monocordes
con los que adornan su crueldad.

Ellos pisan tus flores
y arrasan tu techo.

Por las noches rezan por sus enemigos,
besan a sus cachorros
y pueden dormir. Su dios se lo permite.

Amén.

Nací en una ciudad espartana... José Luis Lucá

2010-02-09T13:43:00.001-08:00

Nací en una ciudad espartana,
íntegramente consagrada a la guerra.
Fuí a la escuela
todas las mañanas frías.
Ahora busco en cada taza
de café nocturna
a los monjes tibetanos
a los poetas santos
a los genuinos sacerdotes
de la vida
y espero. En el más aprehendido
de los silencios posibles
espero.

A la vera del océano, bastante al sur del Trópico de Capricornio, nací una medianoche de invierno. Allí, atrevidos púrpuras del crepúsculo señalan inconmensurables llanos de pastos y montes de fantasmas con espinas. Descendiente directo de la sal y el eucalipto, he dormitado en la arena tibia de dunas increíbles, cobijado por la brisa marina de ancestros difusos y lejanos. Por el viento, o por distracción, no icé banderas. Tampoco levanté estatuas a la posteridad. La ciencia, la historia y los mapas, no han hecho mella en este cuerpo asoleado; y este corazón, felizmente abandonado a su suerte, se ha contentado con rendir culto a cierta poesía salvaje. He creído elucubrar ecuaciones mágicas para resolver la incógnita del amanecer. Luego, en un autoirreverente satori, esas poco creíbles escrituras alimentaron la salamandra en las noches del alma.

ALEJANDRA MONSALVO

2009-12-29T14:49:00.000-08:00

(Detrás de las palabras)

EN UN CAFÉ

Un café es
una catedral a la que a veces entramos
esperanzados en hallar más de nosotros mismos.

Pero Dios no está allí.
Sí su íntimo silencio
balanceándose en nuestra confusión.
Sí ese deseo de ser eternos
ahogando preguntas
en la larga plenitud de un segundo.

Sin rostros amados en sus sillas igual nos detenemos.

Porque entre las músicas bajas, las luces ténues,
las conversaciones de los extraños
y aquel ínfimo
haz de luz que nos redime de la soledad,
uno finalmente encuentra algo.

Aunque sea ese humeante sabor
que por un instante
nos consuela el cuerpo.

ALEJANDRA MONSALVO nació en Mercedes (Bs. As.) en 1962. Desde 1978 a 1980 participó en el movimiento de poesía subterránea como poeta y editora. Tiene escritos numerosos poemas que fueron publicados en distintas revistas , antologías y páginas webs. Fue becada como investigadora en Genética (Universidad Nacional del Sur, Bahia Blanca) y como profesora de idioma alemán (Goethe-Institut, Munich, Alemania). Es Ingeniera Agrónoma, profesora en Ciencias Agrarias, de Alemán y de Italiano. Actualmente estudia el profesorado de Lengua y Literatura ,está casada y vive en la ciudad de Punta Alta, Buenos Aires , dedicada a la docencia.

Paradecir 23 - Alejandra Monsalvo buscar link a la derecha "Paradecir 23 - Alejandra Monsalvo"

Es necesario homenajear a la gente imprescindible

2009-07-11T12:08:00.000-07:00

LOS MIRO A TODOS USTEDES
Y VEO EL AMOR DORMIDO
MIENTRAS MI GUITARRA DULCEMENTE LLORA

MIRO EL SUELO
VEO QUE HAY QUE BARRERLO
Y MI GUITARRA QUE DULCEMENTE LLORA

NO SÉ PORQUÉ
NADIE TE DIJO
CÓMO REVELAR TU AMOR
NO SÉ CÓMO
ALGUIEN PUDO CONTROLARTE
TE COMPRARON Y TE VENDIERON

MIRO EL MUNDO
Y VEO QUE DA VUELTAS
MIENTRAS MI GUITARRA DULCEMENTE LLORA

DE CADA ERROR
SIN DUDA APRENDEMOS
Y MI GUITARRA QUE DULCEMENTE LLORA

NO SÉ CÓMO
PUDIERON DISTRAERTE
Y PERVERTIRTE TAMBIÉN
NO SÉ CÓMO
TE TRASTOCARON
NADIE TE AVISÓ

LOS MIRO A TODOS USTEDES
Y VEO EL AMOR DORMIDO
MIENTRAS MI GUITARRA DULCEMENTE LLORA

LOS MIRO A TODOS USTEDES
Y MI GUITARRA QUE DULCEMENTE LLORA

George Harrison

2009-06-14T13:09:00.000-07:00

Virginia Perrone nos propone “burlar la palabra vacía”.

Hoy por hoy, en que las cuestiones más nobles son acometidas como mera decoración de un único discurso de puro interés e individualismo desaforado, esta propuesta es un gran desafío. En una realidad en que todo es mercancía de oferta y demanda… insertar contenido a la palabra es una tarea ciclópea… porque a nadie le interesa el peso de la palabra ni el sentido de los sentidos…

Esto que parece un delirio literario, puede verse cotidianamente en los mensajes obscenamente livianos de los comunicadores (¿o incomunicadores?) masivos, en los mensajes de los funcionarios y todo el elenco de marionetas públicas.

Descolguémonos por los trazos que nos ofrece Virginia para ir conectando con el contenido y la fuerza de la palabra… como decía el loco apóstol: “en el principio era la palabra…”

Afectuosamente, Luis C. Aguirre

"Nací Porteña un 15 de marzo de 1955 en Buenos Aires. Resido en el Barrio de Caballito de esta Capital. Soy Psicóloga y Poeta.

Entre los años 1994 y 1995 participé en siete antologías poéticas. En 1998 integré "Poesía en el Subte", organizada por "La Nación Revista" y "Metrovías", publicó: "Ediciones de la Flor".

Hasta la actualidad publiqué tres libros de Poesía, -"Orillas del Mundo" (Corregidor,1995), "Desamparo de los Días" (Corregidor, 1998) y "Decires (Breves ensayos poéticos en prosa)" (Corregidor, 2003).

Participé y participo con Poesías y Páginas Poéticas en diferentes Medios y Revistas virtuales e impresas.

Actualmente se van escribiendo "Los Trazos", o ellos me van escribiendo a mí. Poemas al sesgo, al Trazo, breves e intensos, pretendo, instantes de luz, sinécdoques fugaces, tanto, como los inapresables momentos de verdad, si los hubiera.

La Palabra, destino y obsesión en mi vida, encontró, en todos y cada uno de mis días sus derroteros: Poesía y Psicoanálisis, "trabajar en lo imposible de decir".

La Palabra y la propia Existencia, un Trazo, una forma de Escritura sobre el Mundo, una Escritura que, luego de producida, nos reescribe."

.................................................................

Lic. Virginia Edit Perrone
Para visitar El Trazo: http://virginiaperrone.blogspot.com

Bordes y desbordes de la Palabra.

Es lanzado jugar con los bordes y los desbordes de la Palabra y conseguir quedarse en ese filo misterioso, del lado de la Lírica. Quien clave las guampas de sus codos y se acode en el trabajo lujurioso de artesano hablante, o quien se deje ganar por la flecha que el inconsciente lanza para que el codo, la yema o el teclado escriban.... aquí, ahí, allí... , en ningún caso importa ya con qué procedimiento se realice, importa con qué valentía se cometa. Y aquí, allí, ahí, hay Poesía si hay valentía cometida, y la voz de ventrílocuo burlando la palabra vacía.

Qué si no el Poeta, qué la Poesía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo, a su pesar o contra todo canon. Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones, desborde en equilibrio Lírico; epopeya incorrecta como todo lo Bello. Entonces tan Bello. Tan Poesía.

…………………………………………………………………………….

No hay sequía de la dulce.

Hay hilanderas que tejen

hilos dulces con hilos de acero.

…………………………………….

Si me callo, soy la niña del

vestido de plumetí verde.

Escribiré hasta que el Mundo

caiga de mi último ciruelo.

………………………………………….

Por qué no ser así, leve,

y pintarse azules los huecos

y lloverse en las tardes.

……………………………………………..

Canto en las sombras, entre

sed y silencio, canto, como

esa prostituta inconfesa.

………………………………….

Vengo de la noche, de tu pecho

en sombras, de los dulces astilleros

del Amor Proletario, vengo.

…………………………………………

Para descargar Paradecir N° 22 - Virginia Perrone, hacer click:

http://www.mediafire.com/file/zqmemdl3ymn/Paradecir 22 - Virginia Perrone.doc

Se nos ha ido como del rayo...

2009-05-29T07:07:00.001-07:00

COMO SI NADA

Si esta pobre existencia es como un puente

colgante entre dos áridos mutismos

vale decir entre dos muertes

a todas luces (o

mejor a todas sombras)

lo inapelable lo definitivo

lo importante vendría a ser la muerte

¿o no?somos cardúmenes de vivos

que navegamos ciegos / consolables

de muerte a muerte y sin escalas

de esta tregua brevísima querría

llevarme algunas cosas

verbrigracia el latido del amor

el libro que releo en los insomnios

la mirada sin niebla de los justos

y otra vez el atido del amor

esto de no ser más / de terminarse

tiene algo de aventura o de presidio

del ocaso al acaso media un palmo

de la nada a la nada va una vida

allá lejos / la simple ceremonia

de esa boca de niño junto aun pecho

de madre manantial

es un envite inútil a la nada

un simulacro espléndido / un adiós

pero la nada espera / no se olvida

de todas sus promesas serviciales

sus lágrimas de paz y protocolo

sus grietas en la tierra y en el cielo

¿cómo no ser curioso?

¿cómo no hacer apuestas a favor

o en contra hasta que alguien

pronuncie el no va más?

estoy henchido de curiosidad

callado como un pino en el crepúsculo

cuando el sol / ese impar / muere de a poco

y también él esconde sus vergüenzas

curioso y en silencio / yo me espío

a ver si la esperanza cicatriza

o si las servidumbres se desmandan

o si el secreto a voces me concierne

estoy flotante de curiosidad

ávido de saber o de sufrirme

flotante entre mis miedos

esclavo de mis auras

señor de mis cenizas

alguna vez la nada será mía

y yo / curioso

la venderé al mejor postor

y si él / a su vez / desencantado

la subasta en la plaza /

podré esfumarme al fin

como si nada

MARIO BENEDETTI (1920-2009.. toda una vida)

***

Para descargar este recuerdo a don Mario hacer clic aquí:

http://docs.google.com/View?id=dg28ggr8_82hnpnw6gv

GABRIEL por Carlos Barbarito

2009-03-31T04:36:00.000-07:00

Hace muchos años me llamó por teléfono un amigo. Una parienta suya le había traído de regalo, de New York, un disco. Quería que yo lo escuchara, era una grabación en vivo y el grupo se llamaba Genesis. No tardé en llegar a su casa y, de inmediato, lo pusimos en la bandeja de su Inelro. A medida que avanzaba la audición coincidimos en que no se trataba de un grupo más, que era diferente y le auguramos un futuro inmenso. No es que fuéramos adivinos, se notaba y claramente que no estábamos en presencia de un grupo de un solo disco, o dos a lo sumo. Era 1974, un año después del lanzamiento del disco a nivel mundial. Aquí se editaría bastante más tarde. En la tapa del vinilo, alguien, en primer plano, extrañamente ataviado. Se llamaba -se llama- Peter Gabriel. Enumero los temas, con creciente emoción:Watcher of the Skies, Get´Em Out by Friday, The Return of the Giant Hogweed, The Musical Box, The Knife. Nos preguntamos: ¿quién es este Gabriel? ¿de dónde salió? Preguntas un tanto difíciles de encontrar una respuesta, lejos estábamos entonces de Internet y salvo Pelo, no llegaban a Pergamino, donde vivíamos, revistas de rock (¿había alguna otra por aquellos años?). Pocos eran los discos que llenaban la mínima batea de La quena, la única disquería, en la calle san Nicolás, porque no llegaban desde Buenos Aires o porque discos de la llamadamúsica progresiva no se editaban localmente. Muchas veces el dilema era importado o nada.Con la posibilidad actual de bajar desde la red cualquier música, uno olvida a veces lo difícil o directamente imposible que era obtener algo de King Crimson, Yes, Emerson Lake and Palmer, Soft Machine, Gentle Giant, Pink Floyd y otros, incluso, esto parecerá abusurdo, llegamos aimaginar discos porque de ellos sólo teníamos algún comentario escrito. Salvo Pelo no disponíamos de otra fuente. Junto con Keith Emerson, Jon e Ian Anderson, Robert Fripp y Roger Waters, Peter Gabriel fue, desde entonces, un amigo cercano, un compañero de ruta.

En agosto de 1975, Gabriel abandonó Genesis. Nos pareció una noticia lamentable, auguramos el fin del grupo -que no fue ya que se mantuvo con dignidad mientras permaneció Steve Hackett y luego sobrevivió, ¡hasta hoy!, con productos muchas veces lamentables-. El silencio duró dos años. En 1977, nos enteramos, vaya uno a saber cómo, de la inminente salida de su primer disco solista, que, editado aquí, escuchamos en casa del infaltable amigo que tiene todos los discos. Desde entonces y hasta hoy, si no me equivoco al cabo de dieciséis títulos y varias recopilaciones, Gabriel recorrió un camino donde predomina la coherencia, el respeto y una notable calidad. Durante años ansiamos verlo en vivo, pero, teniendo en cuenta, la escasa afluencia de músicos extranjeros durante los setenta y la lejanía por entonces de Buenos Aires de la ruta de sus giras, no abrigábamos esperanzas. Eran los años de la dictadura: prohibiciones, censura, acoso, silencio, persecución. Tuvieron que pasar los años para que la visita sucediese, en 1988 se organizó una serie de festivales a través de Amnesty International. Cierro los ojos y retrocedo hasta el momento en que Gabriel salió a escena, ante una multitud que colmó el estadio de River, lo veo todavía sentado al piano cantando Red Rain.Y lo veo, en compañía de Sting, Bruce Springsteen, Tracy Chapman y Youssou N´Dour sobre el escenario. Juntos cantaron Get Up, Stand Up deBob Marley.

No estuve en el segundo concierto de Gabriel en Buenos Aires, en 1993, cuando presentó, en el estadio de Vélez, Secret World Tour. En ese mismo estadio se presentó el domingo 22 de marzo, y allí sí estuve. Lejos de la magnificencia de otras presentaciones, el desempeño de Gabriel tuvo lugar en un marco casi despojado. Sólo una pantalla de fondo cuyas imágenes tenían relación con cada tema. A modo de prólogo, antes de cada canción, Gabriel leyó un escrito en español, con dificultad. El escenario despojado -esto me parece importante- nos obligó a concentrarnos en la música -que es, obviamente, lo fundamental-, sin casi ningún otro elemento distrayente. Fue, a lo largo de más de dos horas, una retrospectiva que abarcó sus treinta y largos años como solista, secundado por una banda impecable: mi admiradísimo Tony Levin en bajo, Richard Evans y David Rhodes en guitarras, Angela Pollack en teclados, David Lynch en batería y Melanie Gabriel en coros -fue la voz solista en el único momento en que su padre salió de escena, interpretó Mother of Violence-. Fue una nueva confirmación de su talento, magnetismo y autenticidad. Hubo dos bises, pedidos por un público estimado en una 35.000 personas; cerró con Father, Son, Gabriel en piano y Levin en bajo, y su ya legendaria Biko.Claro, cada uno guarda para sí un momento que considera precioso. Para mí fue cuando sonóSan Jacinto, luego de que el propio Gabriel explicara la génesis de la canción: un indio nortamericano que, para ser considerado guerrero, debe resistir en el desierto con veneno de serpiente cascabel en su sangre -historia que el propio nativo le contara al músico, hace años, en Los Angeles-.

LA DEL BUEN AYRE - Oscar Peretto

2009-03-25T05:14:00.000-07:00

Oscar nos confió el borrador de la letra de esta zamba/chacarera (según se mire/escuche). En ella nos cuenta cómo ve a la autopista del Buen Ayre como una serpiente que cada día pone un nuevo huevo: una nueva casilla.

Para escuhar LA DEL BUEN AYRE (zamba rápida o chacarera lenta)

Otros elefantes regresando a la constelación de Orión

2009-03-02T05:05:00.000-08:00

poesía, esa inexplicable conexión de palabras y latidos nos sigue reuniendo.

Hace tiempo publicamos una particular selección de poemas de Marcelo Marcolín que,

hace unos meses nos fue devuelta “corregida y aumentada” por su autor.

A pesar de repetir algún material, nos parece importante compartirla y mantener vigente la presencia de este buen amigo y excel

ente poeta.

Marcelo es uno de los poetas que caminó las ciudades del conurbano, la gran metrópoli (sin superman, claro) y se desparramó por América Latina. Su poesía refleja su tiempo y su vida, que es parte indivisible de ese tiempo «sobrevivido».

Siempre ha reivindicado su pertenencia a los grupos «subterráneos» de los setenta (del siglo XX, claro), durante el tiempo inmediato anterior a la dictadura, esa orgía de semi libertad que desembocó en la locura. Haber caminado las calles durante los años duros, sin reivindicar ningún bando, pero siendo libres en medio de la represión, animándose a las hojitas con poemas, a los inocentes e insolentes gritos de rebeldía mimeografiada. Esto lo ha marcado, como a muchos, y desde ese tatuaje del alma creció como poeta.

Heredero de los mufados de los sesenta (Grinberg dixit), pariente de los beatnik y los malditos, Marcelo mantiene una línea que puede notarse en sus poemas desde los comienzos. Esta «línea» no contradice el notable crecimiento literario (y humano, claro) desde POEMAS (1978) hasta EL VIEJO AUTOMÓVIL DE LOS SUEÑOS (2005). Sepan disfrutarlo.

Luis C. Aguirre

HOJAS DEL AIRE

Desciende desde tan lejos el grito Acalián

desciende y se torna en voces que aúllan estas veredas del insomnio

mientras los ángeles maricas que esta ciudad propone

desvalijan los sueños de otro amanecer rioplatense.

Silencio nos han pedido los señores del poder

silencio para sanar nuestras bocas infectadas

silencio en el peregrinaje de la noche subterránea.

No he podido con los retos del más allá

mucho menos quedarme sentado en la carretera derrotada

hemos viajado desde el mar de Eros hasta la constelación de Afrodita

hemos sentido el calor entre las piernas de la victoria

y el sudor que despeina una semana entre tus desvelos.

Ámsterdam simula las luces de un amor fallido

y éramos tan pibes corriendo de aquí para allá

Parque Rivadavia y luego mates alucinados en Plaza España

eternos trenes violetas jugando en las vías del deseo

y piernas & bocas & papeles & pantalones & Artaud & Janis

& las guitarras en el cielo de Moguer & Allen Ginsberg sentado

junto a Bob Dylan frente a tu tumba & los collares de colores brillantes

enlazando tus pechos adolescentes

& Lennon cinco disparos en la noche asesina de NY & la larga ruta hacia el país de los enviados para fecundar el horizonte

& Jack Kerouac conduciendo el viejo automóvil de los sueños

& Miguel leyendo su poema visionario

en la penumbra de aquella sala de la clandestinidad

& aquel viaje a oscuras con la lluvia

golpeando las ventanillas & todas las hojas eran del viento & Guevara abriendo

los portales de aquella década & porciones de gloria recorriendo tu cuerpo

vestido de noviembre & las calles decididas entre poemas y sonidos

vertiginosos de rock and roll & la muerte como excusa de un futuro demasiado joven.

Otros rostros volvieron a la plaza del encuentro

otras marcas bajando sus neutras palabras en la tarde de la conspiración

con un marzo que creía que todo lo podía y estaba por verse

pero no era así el baile alucinado bajo el cielo de diamantes.

Corredores de fuego en las generaciones alternativas,

bocas expandiendo el grito bajo la noche de los demonios,

eras el vino derramado sobre la lengua de la historia,

eras la última estrella en el rincón certero de esta ciudad.

Regresamos y ahora caminamos los espacios vacíos

todo el espacio se abre ante la mirada retrospectiva

aguas claras del Olimpo fluyen sobre nuestras camisas rojas

bajan de las tierras altas que marcan otros horizontes

los pájaros de octubre despiertan y sacuden las ropas de ayer

en el alba ardiente tu boca calma la furia de los relojes en el tiempo

y tus piernas de agua llevan mis palabras naufragas hacia el puerto de la gloria

entonces la palabra sagrada, entonces América despeinada,

ahora los cuerpos / los sueños / cascabeles andaluces

y el poema fantástico danzando en el patio de mi abuela.

Bajar el N° 21 dedicado a Marcelo Marcolín, completo:

http://www.4shared.com/file/90312167/96b452d9/Paradecir__21_-_Marcelo_Marcoln.html

Paradecir 20 - Liliana Celiz

2008-12-03T04:21:00.000-08:00

Cuando los vientos de tormenta traen mensajes enigmáticos, anuncian cataclismos humanos, ¿qué hacemos con la poesía? ¿O es que los cataclismos sociales no están en cada cuadra de la urbe, desparramando dolores por los suburbios? Pareciera que los esclarecidos transmisores/creadores de realidades descubren miserias por venir (traduciendo titulares del mundo opulento) sin recordar las miserias vigentes en la inmediatez de la esquina o del otro barrio. ¿Y qué crónica escribirán los poetas sobre esta gesta de la desesperación? Vaya a saber. De momento siguen desparramándose, derramándose en el cada día. Hoy compartimos material de Liliana Celiz que ha tenido la generosidad de brindárnoslo. Bienvenida a los paradecires. Afectuosamente, Luis C. Aguirre

.A LOS QUE FUERON PAJAROS" …Imagen clandestina del pasado ( las torres no caían ni abarcaban )

cómo seguir sus pasos / cadáveres al mar

o los aviones / la peste era corriente como peste

la sed es mucha y a través palabra

quietud de la palabra cosa

o todo lo frontal el pensamiento

morir como la esquela en esos sitios

inmigración del joven que es veloz y cae

la forma habida en el sujeto

carne que niega carne y se establece en el sonido

profundidad de la madera rota como charcos

secuestro fue secuestro / monte de grasa cruda de los cuerpos volver a ver la luz cuando se apague

cargas de barro o chicle.

Para ver Paradecir 20 - Liliana Celiz completo, hacer click aquí:
http://www.4shared.com/file/74257471/88c0b730/Paradecir_20_-_Liliana_Celiz.html

Brindemos por un grande... Richard Wright siempre estará en nuestros corazones.

2008-09-18T20:32:00.000-07:00

¿Cuál es la contraseña / de aquello que no se puede pronunciar? Paradecir 19 - María Pugliese

2008-08-26T04:27:00.000-07:00

-Serás un puerto,
a tu pesar, un puerto
y tu mirada
una saeta fija en las orillas

¿amanece en Bahía?
¿estás de cara al sol en Cartagena?
¿quién silba por las calles neoyorquinas?

ese sendero muerto en Lima
frente al mar…

Roma y su tinte ocre al mediodía
Estocolmo y los cisnes
un silencio más alto más allá

Fui puerto,
es verdad, siempre fui un puerto
con los ojos en puntos cardinales
con las manos en barro
con algas en los pies

fui tan sólo un vasto territorio de señales

todavía
laten detrás de las persianas
ciertos mundos con fulgores de lo inhabitado
sobre mapas piel sangre cabellos

aunque persista el olor del hambre y la miseria
aunque se anuncien pestilencias paso a paso

me basta con el viento
y el vértigo
y el puerto
y las heridas

Paradecir 19 - María Pugliese, bajar número completo:

http://www.mediafire.com/?sharekey=5c02221648f40b8fd2db6fb9a8902bda

Paradecir 18 - Daniel E. Serra

2008-06-19T04:52:00.000-07:00

A veces la poesía, el arte en general, puede ser una trampa para quienes le entregan sus días. Hay quienes lo encaran como la generación de un producto más en el mercado y logran insertarse como un “decorardor” del sistema.

Hay quienes lo acomodan en sus “ratos libres”, para que su sensibilidad no interfiera en su aparato digestivo (tal vez estemos en ese grupo, al menos parcialmente).

Sin embargo hay otros que apuestan toda su energía en su cuerda creativa. A esos, a veces, la “sociedad” (esa vieja prostituta) no los perdona, trata de arrinconarlos entre los marginales. Estas palabras pretenden ser una descripción objetiva de un mundo que hemos frecuentado tangencialmente, por propia decisión y, también, por no haber sido muy bien recibidos en él.

Las voces disonantes sacuden la modorra y eso molesta. Acompañamos esta entrega con poemas que reflejan un compromiso cotidiano con la poesía, el compromiso de nuestro “compadre”, Daniel E. Serra con quien venimos caminando la vida a veces cerca, a veces no tanto, pero siempre con un encendido e insistente cariño.

Afectuosamente, Luis C. Aguirre

Para bajar el número 18:

http://www.mediafire.com/?dcdob3d1odm

VOCES QUE NO OLVIDO -Selección de Carlos Barbarito

2008-03-05T07:50:00.000-08:00

En 1857, a propósito de Les fleurs du mal, Victor Hugo le escribió una carta a Baudelaire en la que, entre otros conceptos, le dijo: ...vous créez un frisson nouveau... ¿En qué consistió este escalofrío nuevo? Dice J. M. Cohen en su Poetry of This Age (1908-1958): ...Baudelaire... transformó lo sobrenatural en algo interno sustituyendo las manidas almas en pena y los aparecidos por el horror de la complejidad psicológica. Aquí el nacimiento de la poesía moderna. A siglo y medio de aquellos días, este breve selección de poemas de cinco poetas esenciales del siglo pasado que no hacen sino confirmar el genio de Baudelaire y la admirable precisión de Hugo para definir un fenómeno que, mutatis nutandis, aún perdura.

CB

Anne Sexton (Norton, 1928- Boston, 1974)

La balada de la masturbadora solitaria

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par en espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto,
¿Podría poneren exhibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndose en la playa,
un piano en la yema de los dedos, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen una piedra.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que se han casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente.
Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.

(Versión de Griselda García)

Versión completa de la selección en Paradecir 17:

http://www.mediafire.com/?wjj41jt50mo

ELIO ALBERTO GERARDI

2008-01-13T10:05:00.000-08:00

HERIDA

Hay una herida del espesor del país
Los muñequitos parecen no tener fin al despeñarse.
Me aburre este morirse a cada instante de la generación.
¿los acaricio, les doy un beso, les doy un arma?,
¿los despierto o les cuento cuentos?,
¿les cuento cuentos para despertarlos? ¿?

Selección imprescindible de poemas:

http://www.badongo.com/file/733078

http://www.mediafire.com/?5zpcztx2hmw

Karina Cartaginese

2007-07-23T16:04:00.000-07:00

Nació el 22 de febrero de 1971.
Vive en José.C.Paz, Pcia. Bs. As.
Es bailarina intérprete de danza- teatro; performer del grupo de música
experimental QUUM.
Publicó en forma independiente: "Hilo que viaja", "Saltar los pies" y
"Antepasadas".
karinacartaginese@yahoo.com.ar

Cuerpo ventana

Ella, alimento disponible
llena de luna
vasija que ha volcado
cuerpo ventana de la primera luz
Una niña que vuelca niña
vuelca mujer
Su pecho, blanco urgente
sus brazos contienen
pequeños grandes abismos
tiene una receptividad que inquieta
y tranquiliza
es sol y luna, de un pequeño satélite volantino
Empapada de un chaparrón de vida
en sus manos gotea el cansancio
gatea el exceso
Nunca más bifurcada
el rayo que la partió
después de la tormenta siempre
el elemento disponible
vuelta niña
vuelta mujer

para Laura y Valentina

Selección de poemas:

http://www.mediafire.com/?5yx2xz4pmn2

Daniel E. Serra

2007-06-26T07:24:00.000-07:00

Poeta, maestro y titiritero. Co-dirigió entre 1974 y 1984 la revista alternativa Antimitomanía, a través de la misma recogió y soltó las voces de muchos jóvenes que resistían con la potente y germinal fragilidad del canto y la poesía. También, en los mismos años, organizó y protagonizó distintos recitales de música y poesía. Como titiritero trabaja en funciones en teatros, plazas, establecimientos educativos, entidades intermedias o geriátricos. Fue Coordinador General del "Primer Encuentro de Titiriteros de Por Acá y de por Allá" (San Miguel, noviembre de 1999), fundó y formó el Elenco de Títeres de la UNGS (Universidad Nacional de General Sarmiento, 2000-2002). Ha participado diversos encuentros de la especialidad en todo el país. Comunicación a 15-4099-2213

NATURALEZA MUERTA
Los iraquíes tienen la frente arriba.
Debajo tienen los ojos,
una naríz y una boca.
Tienen pecho y espalda.

Ombligo.Pene y vagina según corresponda,
a la vuelta tiene culo.
Y también dos piernascon pies que caminan milenios.
Última-mente este que sería un Cuerpo
se halla desparramdo esquivando bombas
en fragmentos pormodernos:
un brazo ahí, una pierna allá
y los ojos contemplando
la bendición del Eje del Bien;
del mandato del último dios
de Occidente
que con misericordia
los llena de graciacon una lluvia de balas & misiles
tan bienaventurada que Alá
se hizo pastor evangelista
y peregrina
repartiendo Coca Colas
rumbo a la Meca Mc Donalds.

Paradecir 18: Daniel E. Serra:

http://www.mediafire.com/?dcdob3d1odm

http://www.mediafire.com/?nxjgtyqiwvg

Sobredosis de Melanco - Victor Marcelo Clementi

2007-06-11T06:12:00.000-07:00

Un conjuro gélido
taja mi yugular:
cae animal racimo

poesía robada a las calles
a relojes
pizarrón a pelotazos
y un cascote partiendo
la tardecita en tres orgasmos

época de contraseñas prohibidas
y títeres con muecas espectrales
una hamaca sin satélite
un robot ahorcado
y aquel reloj inexacto
que arrastra hacia la esquina

¿de dónde me sale la tarde?
chifla ese costado del fulbito
- esta vez no fue un bondi patotero
sino un vidrio que distrajo al entonces-

le salimos empate a la vida
y no es poco
es sólo un poco en éste puñado
un algo misterioso e irreverente desviste
y hago una ocasión con dos pretextos
barricadas en la lluvia
y un suspiro a punto piel
cuando me quedo en sus ojos.

Marzo 2007

ALEJANDRA MONSALVO

2007-03-26T14:11:00.000-07:00

SOY UNA ESPIA

"El poeta es un espía"

Gregory Corso.

Soy una espía,

espía verdadero,

todas las formas pasan

ante la lente de mis ojos.

Llevo un jugoso

informe

para las masas deformadas

cubierto de tules blancos

para que no se horroricen ante los devenires.

Soy una espía del universo.

Sólo mis palabras podrán delatarme.

MARCELO MARCOLÍN

2007-03-09T12:45:00.000-08:00

Marcelo es uno de los poetas que caminó las ciudades del conurbano, la gran metrópoli (sin superman, claro) y se desparramó por América Latina (cuando la dictadura lo obligó a exiliarse). Su poesía refleja su tiempo y su vida, que es parte indivisible de ese tiempo “sobrevivido”. Siempre ha reivindicado su pertenencia a los grupos “subterráneos” de los setenta (del siglo XX, claro), durante l tiempo inmediato anterior a la dictadura, esa orgía de semi libertad que desembocó en la locura. Haber caminado las calles durante los años duros, sin reivindicar ningún bando, pero siendo libres en medio de la represión, animándose a las hojitas con poemas, a los inocentes e insolentes gritos de rebeldía mimeografiada. Esto lo ha marcado, como a muchos, y desde ese tatuaje del alma creció como poeta. Heredero de los mufados de los sesenta (Grinberg dixit), pariente de los beatnik y los malditos, Marcelo mantiene una línea que puede notarse en sus poemas desde los comienzos. Esta “línea” no contradice el notable crecimiento literario (y humano, claro) desde POEMAS (1978) hasta EL VIEJO AUTOMÓVIL DE LOS SUEÑOS (2005).

DE LA IMAGEN NOCTURNA UNO

Ví a lo lejos una señal

que golpeó mi frente

con su luminosidad...

¡Hola viejo Rimbaud!

apenas idas las grullas

hablan de tu regreso.

Y en mi noche

sobre mi barca a la deriva,

sobre mis ojos alucinados,

un rostro de colores

se bate en un duelo de fuegos

con la palabra

y el alba del suicidio.

Vi de su rostro el viento...

de POEMAS , Ediciones El Ojo de la Ballena, 1978

EL ANDADOR DE TIERRAS Y SUEÑOS

He guardado barcos, barcos pequeños

que alcé desde el mar de las Antillas

barcos de sueños

que viajan en las tardes de octubre,

los he guardado sigiloso,

además,

he guardado jirafas rojas de cuello corto

tigres de las otras selvas

tarjetas de Navidad / soles en las playas de la lejanía

He guardado ciudades olvidadas

perros en las esquinas / lunas en las ventanas / corpiños en la brisa

soldaditos / camiones / dientes de leche y pororó.

Los he guardado pues voy por la vida

juntando a la vida

rescatando páginas / exiliando soledades.

He guardado los mapas

de un país de piernas largas

y a veces

transito sus caminos

con la frescura que sus paisajes otorga

y otras sé que estoy muy solo

y dejo que los barcos pequeños

las jirafas rojas / los tigres de las otras selvas

las tarjetas de Navidad / los soles en las playas de la lejanía

los perros en las esquinas / las luna por la ventana /

los corpiños en la brisa /

los soldaditos / los camiones / los dientes de leche

y el pororó

jueguen por sus planicies y montañas,

que se zambullan en sus ríos incógnitos

que despeinen sus pasiones

mientras yo contemplo

fumando tranquilo

y haciendo dibujos con mis dedos

en sus huecos más sublimes.

del libro EL VIEJO AUTOMÓVIL DE LOS SUEÑOS,

colección La Mandrágora, Ediciones El Ojo de la Ballena, 2005

HUGO PATUTO

2007-02-13T07:34:00.000-08:00

Con marcada precisión las hormigas dejan

ese ineludible tesoro que sube por tu mejilla:

un limonero derrotado. Mañana

tendrá todos los matices a su favor

(escape dentro del fuego).

Nada que decir mientras la tarde

hace de nosotros

un barrilete desnudo. (27-01-06)

En la reunión familiar tu sombra

llevó lejos un eco de animal cansado

hasta que vino y luz

minaron el contorno de la fiesta. (20-02-06)

El atajo de la noche puebla con ladridos

una ceremonia que sucede más allá del canto

y de la imperceptible dislocación fuera

del paraíso acordado.

Somos el aire que vislumbra

el mismo contorno para devolver esa fruta,

esa mezcla de la edad y la sangre

que supone la cita del cuerpo.

Entre los edificios

una cobra revuelta de amenaza

como el perfil de cuanto vibra

sometido al calor de tu boca. (02-03-06)

El Angelito - Gustavo A. Silva

2007-02-05T05:44:00.000-08:00

Gustavo A. Silva

2007-02-05T05:13:00.000-08:00

Esta vez hemos seleccionado material de Gustavo A. Silva, un poeta al que es necesario conocer. Tanto su poesía como su expresión plástica (es dibujante y diseñador gráfico) son de una creatividad e ingenio admirables. Desde la sencillez, sin necesidad de interpretaciones de iniciados, su mensaje llega cargado de fuerza y no da lugar a dudas desde qué lugar del alma vibra su cuerda.

Los poetas encuentran en la experiencia cotidiana el tema y el sabor de su mensaje. Y desde ese encuentro de lenguaje y experiencia cotidiana, surge la creación que vuelve con su carga de sensibilidad, su humor o su tristeza.

En el caso de Silva, vemos cómo no necesita códigos especiales ni referencias ideológicas para ofrecer un agudo mensaje de crítica y reflexión sobre la sociedad, el amor, el no amor, la vida, la muerte y el terco porvenir al que apuesta siempre una esperanza.

Cinco mil ochocientas

y tantas veces

Me he preguntado

cinco mil ochocientas cincuenta y cuatro veces

que alquimia

que impulso violento

que mordaza por romper

me lleva a escribirte a padecerte

a resucitarte sin esperar el tercer día;

que perversa manía de enamorarse

hasta los dientes;

de deshacerme en poesía

de desahogarme en nombrarte

de creerte lo que no tiene remedio,

de elegirte entre todas las mentiras

Me he preguntado

que coalición inexplicable

que conjuro de estrellas

que confabulación intergaláctica

hará perdurar la lluvia en luna

una sombra mordiendo otra sombra;

que silencio desmesurado

podrá apenas cavar un resquicio de luz

en lo insondable de tus ojos,

que desquicio a viento cruel

asolará sin tregua mi comarca

Me disfrazaré de esdrújulas

para huir de este palabrerío grave,

albergaré el dulzor precario de la esperanza

la magia lisiada en creer y en crear milagros;

soportaré con estoicismo y vergüenza

el desdén de tu piel

cuando se avecinen noches intratables:

noche de espuma ácida como mares

erosionando las piernas de mi cama;

la sed y un espejismo a vos

petrificando sábanas

y la esperma doliendo molesta

inservible sutil servil

por donde quiera que el deseo duela;

la falsa escuadra de tu boca

entornada como a media risa

señalando el lugar exacto

por donde se ahogaron

mis peores poemas:

el sentido común

la escritura automática

el cadáver exquisito

las reglas gramaticales

la indiferencia preparando una fiesta

el más obtuso sentir del amor

y lo abyecto de un corazón

clavando el aire de campanas

repicando sin demasiada esperanza

cinco mil ochocientas cincuenta y cinco veces

por donde quiera que tu ausencia duela.

Aldo Novelli

2007-01-20T09:09:00.000-08:00

Ofrenda

Yo soy ese tipo que ha cometido la osadía

de creerse poeta por unos instantes

esas efímeras eternidades que me tornaron insoportable,

y excavó con desesperación en el fondo de la noche

buscando palabras desconocidas

para dárselas al mundo en una jauría de gaviotas.

El que arrojó piedras a vagones ajenos de trenes inalcanzables

que cruzaban el oxidado horizonte del desierto,

el que pateó pelotas de trapo envueltas en viejas medias

en un potrero de cardos rusos gigantes y vientos furibundos,

y corrió entre cigueñas negras y alacranes amarillos

para calmar la sed de infinito y el hambre de mujer.

El tipo que se dejó crecer la barba

y lanzó volantes rojos en el aire espeso de la ciudad

como un acto de rebeldía en medio de la derrota.

El que recorrió bares y cabarets

buscando a la hembra más puta del mundo,

y terminó durmiendo sobre las mesas

la borrachera de todos los poetas malditos de la historia.

Yo soy el pastor de ovejas descarriadas

adicto a las sombras bajo la gran luz.

El lobizón que se hizo hombre

en una noche de incontables lunas sin cielo.

Yo soy la oveja que se comió al lobo.

Yo soy ese tipo que llaman padre

el santo padre putativo corruptor de menores de espíritu

adúltero de vírgenes endemonidas exorcista de toda estupidez.

El que cura las llagas de mujeres en pena

místico sanador de seres vulnerables de corazón.

Yo soy el dador de semen, el precario proveedor de cielos.

El que camina bajo la noche en callejones oscuros

y hace discursos salvadores para un tiempo desquiciado

entre multitud de cartoneros, desterrados y borrachos que aplauden y ríen

mientras las cucarachas observan la escena desde prudente distancia.

Yo también soy el tipo

que ha cometido la estupidez de escribir este poema,

él mismo, que tiene ahora la insolencia de ofrendárselo a ustedes

como un brusco zarpazo en la voz del silencio.

El huevo de la serpiente

Trabaja de lunes a sábado durante diez horas diarias

en una empresa electrónica de Massachussets.

Por las tardes, va a buscar a sus hijos al colegio privado.

Cenan en familia a las veinte horas

y ven algún programa de actualidad

o una ingeniosa comedia antes de acostarse.

El domingo sale con su esposa

van al cine o a cenar a algún restaurante italiano.

Ese día la película era un thriller de gran repercusión

en una violenta escena

un rubio jugador de fútbol americano

viola con inusitada saña una niña negra de 17 años,

siente en su mano el estremecimiento de su esposa

y en ese momento se descubre a sí mismo

con una inesperada mueca en su rostro.

La misma que muestra

cuando sus amigos le cuentan

esas maravillosas aventuras sexuales

realizadas secretamente

en los campos de golf del country-club.

Alemania 2006

Se acerca arrastrando los pies

abre la bolsa

revisa con desgano

saca algo y come,

me mira mientras mastica

mete de nuevo la mano

recupera algo gelatinoso

se lo mete en la boca

y empieza a escupir con asco,

reputea al dueño de la bolsa

al país, al presidente, a la vagina de su hermana

a los políticos, a sus prostitutas madres

y a mí

que lo observo impotente por la ventana

justo cuando Tevez le mete un golazo a los serbios.

En el bar de la esquina

El otro día estaba en el bar de la esquina tomando una cerveza

mientras veía por enésima maravillosa vez

el gol de Maradona a los ingleses,

entonces en la mesa de al lado

alguien dijo:

- miralo a ese negro villero la guita que hizo -

- y que querés, hay que ser bruto y pegarle a una pelota para triunfar -

- y encima se floreó por el mundo con la camiseta del Che, que vergüenza! -

- otro hijo de puta ese desgraciado, menos mal que lo liquidaron -

- deberían volver los milicos - dijo otro

- si así revientan a este negro drogón, como reventaron a los terroristas -

- sí, hay que matarlo, así no habla más -.

Yo tragué el sorbo de cerveza más caliente que haya tomado en mi vida

y miré preocupado hacia el costado

pensé que había descubierto una confabulación terrorista-musulmana

o a un grupo de mercenarios despiadados preparando un asesinato

en el viejo bar de mi barrio

pero me equivoqué.

Eran cuatro señores muy elegantes de saco y corbata

con autos caros y alarmas que espantan a los que se acercan

tomando café en el bar prohibido de mi infancia.

Eran cuatro típicos burgueses argentinos

esos respetados hombres de bien

integrantes de la maravillosa clase media argentina,

ésa que nos ha diferenciado siempre, del resto de Latinoamérica.

Eran cuatro señores con cara de tipos preocupados

por los graves problemas del país

arreglando los males de nuestro pueblo.

Muchachos, esto no es un poema, ni mucho menos

esto es un grito de alarma

en el querido bar de mi barrio

hay cuatro tipos

preparando un magnicidio.

El sueño del poeta

Cuando el poeta lee

hay aplausos a rabiar

algunos histéricos abucheos inaudibles

gritos y ovaciones,

tipos enloquecidos y vítores demenciales,

y dicha sea la verdad:

el poeta no lee muy bien,

ni sus poemas son para enardecer a vastas concurrencias

y mucho menos el tipo es un poeta

tocado por la fama o los honores de sus pares.

Pero hay que reconocerlo

nobleza obliga

cuando el poeta lee

hay energúmenos contra el alambrado

dispuesto especialmente para cuidarlo

oyentes fanáticos con ojos desorbitados y manos desesperadas

golpes en las mesas y cerveza volando por el aire.

Es una bacanal romana en medio de un mundo que se cae a pedazos.

Un solo detalle colabora en esas circunstancias

en que leo mis dolientes artefactos como si fueran grandes poemas

dos elegantes señoritas muy agraciadas

o sea un par de hembras que rajan la tierra del inmenso salón

se van desnudando a medida que los espectadores

aplauden y reclaman interminables bises.

Del libro inédito: “Estúpidos mirones de televisión”

Rubén Vedovaldi

2007-01-12T08:37:00.000-08:00

INFUSIÓN Y EFUSIÓN

Me baja cuerpo adentro

iluminando

la vida de esta hora

en su fueguito esmeralda

amargo

íntimo y lento

el sol del mate.

CUADRÚPEDA FATALIDAD

aquel buey

no se resignará a que otro

u otra o algo

lo llegue a lamer

peor de lo que él,

él solo,

y sólo él

bien

-cree que bien-

se lame

A LAS SÁBANAS REVUELTAS

En la tormenta alguien grita su nombre

hombre de pie en el final de la noche

cuando amanece saludan su nombre

hienas de parturientas agonías

a mediodía tu nombre de fuego

hijo del sol, del sueño y de la luna

atardece en los labios y es tu nombre

sombra de sangre y signo de la muerte

la medianoche de su nombre abierto

como un murciélago lívido escapa.

Perdió su doncellez la que soñaba;

tus huellas en las sábanas revueltas.

CUENTO CON

con órganos sensibles cuento
la noche abierta de estrellas y frío

con instrumentos delicadísimos
cuento el todo de las partes
en las partes del todo
y de dos todos y tres
y enésimos

cuento conmigo y de la nada
hago el conteo progresivo y hago
cifrar una aventura cuantitativa

cuento las noches de la noche mil y una
cuento los cuentos dentro del cuento
cuento versos
sílabas dentro del verso
partes de cada abrapalabra
labro

abro el rosario

vivo
de estar siendo

DAME O TE HAGO LA GUERRA

Aunque los pájaros pierdan con la guerra y los peces pierdan y los trigales pierdan con la guerra y las cabritas y ovejas del desierto pierdan con la guerra y los camellos y caballos revienten como niños y los civiles sean quemados y los gusanos no puedan comer muertos calcinados y los perros sobrevivientes enloquezcan... ...bienaventurados los que nunca nacieron, porque estos no son los fuegos artificiales de un mundial de fútbol.

Lo que hoy llamamos guerra es nuestro miedo a la concentración beligerante en Oriente Medio, pero todo el siglo veinte fue violento y en estos pocos años que van del nuevo milenio también arden otros focos de horror.

La guerra se cura con más guerra - declara amenazante el fabricante de

armas.

Si sumamos todos los que matan o se suicidan, son más fuertes las ganas de matar que las ganas de convivir. El amor no triunfa porque no queremos.

¿Es una guerra de Jehová contra Alá y la Biblia contra el Corán?

¿ Es una guerra de anglosajones contra moros?

¿ Y por casa cómo andamos? ¿Será el amor más fuerte que la muerte?

Recuerdo la mentira del antrax. Los árabes atacaban al mundo entero

poniendo bacterias en los sobres de las cartas. ¿Dónde está el ántrax? ¿ A

quien mató?

El negocio de unos pocos petroleros corporativos puede más que el hambre de los niños pobres de todo el mundo. Y mientras hay guerra, las otras formas de violencia no paran. Seguirán matando de miseria los pocos a los muchos; esclavitud, desempleo; seguirán matando de racismo y de cacería humana los pocos a los muchos.

María Marta García Belsunce está más confundida que muerta, todavía no sabe si la asesinó Saddan, Arafat, Bin Laden o su marido.

Mientras hay guerra hay esperanza- recetan los paramédicos de la muerte.

Alguien compra los órganos de mil niñas que aún no han muerto.

Alguien vende su sangre para comer.

Alguien chupa golfos y desiertos de sangre para seguir matando.

Alguien se lava el alma en orgías de sangre para odiar mejor.

Alguien oculta un cadáver, miles de civiles torturados.

Mientras da sus frutos una guerra, florece otra guerra

y hay semillas de nuevas guerras en cada guerra.

En Chiapas hace quinientos años que matan indios e indias.

En Africa, los helicópteros reparten medicamentos y SIDA entre los negros pobres.

Mientras hay guerra, alguien estudia cómo perfeccionar otras armas más mortales .

Alguien le miente a su hijo; alguien le miente a sus fieles o a su dios. Alguien ensaya el poder destructivo de otras maravillas de la vida moderna. Alguien roba a alguien que acaba de sufrir un accidente de tránsito. Alguien extiende más credenciales para matar.

Mientras millones salen a manifestar NO A LA GUERRA, otros salen a dispersar la manifestación.

Naciones Unidas vende vestiduras rasgadas a cada vez más millones de niños sin escuela, sin familia y sin hogar.

Se puede visitar virtualmente la guerra en coloridas páginas y volver sin ser lastimado.

Alguien manda a su hijo a buscar trabajo en la guerra;

alguien toma más obreros en la fabrica de armas,

alguien planea otro sabotaje a una planta nuclear.

Alguien mata la paloma del Espíritu Santo por deporte

Alguien compra tierras y construye nuevos cementerios privados

para los que no van a morir carbonizados en el arenal.

Alguien cambia billetes falsos por verdaderos en la terminal de ómnibus Mariano Moreno.

Hay madres y abuelas por la vida, pero cada vez más mujeres hacen la guerra y no el amor. Cada vez más mujeres trabajan en fabricaciones militares del no amor.

Los fabricantes de crucifijos ganan con la guerra. Los fabricantes de banderas y cascos azules ganan con la guerra. Los cristianos ganan más con la guerra que con el amor. Los arquitectos de la exclusión ganan con la guerra.

Los monopolios metalúrgicos, los farmacéuticos, los traumatólogos y las ortopedias progresan con cada nueva vieja guerra.

Los trust massmediáticos venden más con la masacre que con el amor.

Los que producen películas pacifistas o belicistas ganan con cada nueva vieja guerra

y hacen su agosto los que venden safaris después del bombardeo.

Los ambientalistas devienen profetas en medio de la guerra.

Los criminales que cambiaron años de prisión por servicios mercenarios vuelven héroes. Nadie mata a la muerte. Los que desfilan mutilados derrotan cíclicamente a la paz y la famosa gaseosa cola le da más vida a tu Mega-Muerte Super Show.

DESNUDOS ANDAN

...que al hijo del carpintero el pueblo lo quería

sí pero mandaron salvar al otro dije al delincuente

-que había sufrido mucho por nosotros agregó

y yo le aclaré que habría sufrido sí pero no por nosotros

-que se entregó para que se cumpliera alegó

y yo le recordé que no se entregó que luchó

y lo habían sometido contra su voluntad a suplicio

junto a su esposa e hijos

en la plaza de Wacaypata allá en el Cuzco

y dijo que no que era de otras tierras

que no había conocido hijos ni mujer

que era hermano

que le habían metido braza en la boca agregué

y que no que vinagre

y le habían arrancado la lengua los mal paridos

y me hacía que no con la cabeza

-que ataron sus brazos y piernas a cuatro caballos

y dijo que a caballos no

a pie hasta el monte a latigazos

-que lo querían descuartizar añadí

y que no que lo habían desangrado pero en cruz

3 clavos corona de espinas lanzazo al costado

-lanzas nuestras no eran

que acá todos vimos cuando intentaron descuartizarlo

y el cuerpo no se partió

-no se partió es verdad

eligió piedra humana para reconstruirse

y está de pie en el mar

-¿de pie? pie de horca exclamé

que lo decapitaron y que no

santos cielos que cómo iba yo a decir eso

de nuestro señor y Rey y Maestro

-señor nuestro no era deslindé

y rey tampoco

que enviaron su cabeza sangrante a Tinta y lo negó

-que Nicodemo en la noche

removió la piedra para esquivar el bulto

y no sé qué más de la paloma

-que enviaron uno de sus brazos a Tungasuca denuncié

y que nunca le cortaron brazo ni mano

-que el otro brazo a Carabaya lo mandaron y tampoco

-que mandaron una pierna a Santa Rosa

y la otra a Livitaca y dijo que no

que se la habían quebrado los soldados sí

pero que lo demás era blasfemia

apostasía pura

pura mitología de salvajes

-¿salvajes?- ironicé

los civilizadores le quemaron el torso

arrojando sus cenizas al río Watanay

y anotó que no

que un Juan lo habría bautizado pero en el Jordán

para que creciera en el tiempo como era escrito

-pero mandaron extinguir toda su descendencia

hasta el cuarto grado para que no heredaran

y que no que tampoco

que era rey eso sí pero no de este mundo

no de este pueblo

que al tercer día ya habría ascendido

que volvería volverá ya viene y digo que no

que siempre están aquí

desnudos andan

viento en el viento van

que ya no esperan